O Almirante, o Capitão Acton e o Capitão Weaver estavam na passarela para receber o oficial, um homem cujo retrato deveria ser pintado pelo pincel caricato de um Michael Scott. Ele tinha quase quarenta anos, e um grande nariz romano se destacava como uma lança voadora entre duas bochechas magras, cujas cavidades, quando ele estava em silêncio, faziam pensar que ele estava respirando fundo. Ele usava uma trança sob um chapéu de três pontas muito velho e desbotado. Seu casaco de uniforme mal se mantinha unido pelo fio do alfaiate e parecia ter viajado vinte vezes ao redor do mundo em uma época em que uma viagem ao redor do mundo era considerada algo mais prodigioso do que hoje consideraríamos uma viagem à Lua, se tal jornada fosse praticável. Seus sapatos estavam enferrujados; suas meias haviam entrado em luto pela ausência de sabão, que era o mesmo que a morte de sua lavadeira. No entanto, apesar de um traje que descaracterizava a figura humana, havia algo distinto e até nobre no porte do homem. Era evidente de imediato (e não era necessária nenhuma capacidade magistral de penetração) que naquele oficial estava o cavalheiro de sangue antigo, pobre e orgulhoso, um súdito leal cuja vida estava a serviço de seu rei e de seu país. "Acho que não. A perspectiva precisa melhorar antes que eu aumente minha frota. Os riscos de guerra são estupendos. Nunca vi um dos meus navios abandonar o ancoradouro, mas digo a mim mesmo: 'Quando ouvir falar de você novamente, estará em Cádiz ou Dunquerque, ou no fundo do mar.'"!

"Mas e se o testamento perdido do velho Scroggie vier à tona?" "Que tal codorna?"

E enquanto isso, o Capitão Weaver recebeu instruções do Capitão Acton para continuar sua perseguição ao Minorca, e a escuna, sob a lona larga e cheia, inclinava-se suavemente com uma brisa agradável que soprava enquanto o Aurora enviava carne e água para o brigue, e deslizava com certa agilidade por uma superfície azul que lembrava o verão em ondulações pacíficas, em belas cores e em distâncias esplêndidas. "Como vai, Sr. Águia?" exclamou Lucy. Foi então que Croaker, agarrando os óculos com uma garra negra, explodiu em um grito de alegre reconhecimento.